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Blog de Ander Izagirre

A topa tolondro. Viajes, escapadas y barzoneos

Seguro que me toca a mí

Archivado en: Logomaquias, Biográficas

Pensé que nunca más tendría miedo de un sorteo militar.

Los adolescentes de mi quinta veíamos cómo se acercaba nuestro turno y, a pesar de que llevaban años diciéndonos que la mili desaparecería antes de que nos tocara a nosotros, nos daba bastante repelús ver el sorteo anual que libraba a algunos chicos y mandaba a Melilla a otros.

Cuando cumplimos los dieciocho, la mili aún coleaba. Pero sólo conozco a uno de mi quinta que acabó jurando bandera, pelando patatas y cumpliendo todo ese tipo de servicios patrióticos. Algunos, valientes y coherentes, se hicieron directamente insumisos, aunque ya no les alcanzó la oleada encarceladora de unos años atrás. Los demás pedían -pedíamos- prórrogas por estudios, simulaban asmas, suspiraban por los famosos y envidiados pies planos, presentaban certificados de miopías y recurrían mayoritariamente a la PSS (¿os acordáis?: la prestación social sustitutoria, un invento que en la mayoría de los casos era una pura tapadera para hacer chanchullos burocráticos; esos chanchullos se transmitían chistando por lo bajinis, de ahí las siglas: "PSS, oye, si te apuntas como voluntario en la federación soriana de ajedrez con patines, te dan los papeles en dos tardes"; y así se llenaron de voluntarios las federaciones sorianas y otras instituciones de similar pelaje).

Pues bien, cuando los de mi quinta pasamos definitivamente de quinta a marcha atrás, pensé que nunca más tendría miedo de un sorteo militar. Pero, por un acto de equilibrio cósmico, sospecho que ha llegado el día en que me tocará pagar por mi endeble PSS.

Leo que el ejército estadounidense "sortea un ataque pirata en Somalia".

Seguro que me toca a mí. Querrán montarme en una chipironera y dejarme flotando frente a Mogadiscio. Y a ver cómo me escaqueo esta vez, a ver cómo le explico al capitán del destructor USS Bainbridge que yo ya cumplí con lo mío, que una mañana de domingo estuve de nueve a doce de pie en un cruce, con un peto fosforescente y un banderín amarillo, cortando el tráfico durante una carrera de ciclistas cadetes. Y que esa mañana en el cruce se me hizo muy larga muy larga muy larga, y que no era una impresión subjetiva, sino que  tengo un papel que acredita que en aquella mañana de pie en un cruce pasé 1.540 horas.

Publicado el 15 de abril de 2009 a las 10:45.

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Comentarios - 8

1 | Jurdan (Web) - 15/4/2009 - 11:55

Y yo pensaba que hablabas de estar en la mesa de las europeas. Vaya sorteo.

2 | Eric (Web) - 15/4/2009 - 12:07

Mira el lado bueno, podría salirte un pedazo reportaje si te toca a ti.

3 | contramaestre - 15/4/2009 - 13:51

Yo tardé oficialmente 1540 horas, parece mentira pero creo que le númerito no se me olvidará jamás, en hacer una base de datos de 800 registros. Extraoficialmente fueron 4 tardes de verano al fresquito del aire acondicionado y con una nevera llena de botellines que me dejaron por si hacía mucho calor...

4 | Lucía (Web) - 15/4/2009 - 22:32

Esto es rigurosamente cierto: Mi hijo me dijo que su padre se había librado de la mili porque, cuando vinieron a buscarle, se subió a un árbol y no le vieron. Haz lo mismo.

5 | alvarhillo (Web) - 16/4/2009 - 01:23

Tu por si acaso no contestes a nada que te llegue por e-mail con el encabezado "sorteo".
Te contaré una anecdota familiar. Mi abuelo materno hizo la mili en la guerra de Africa en el 21 y las pasó canutas hasta que pagó de su bolsillo los ingredientes y les hizo a los oficiales una paella valenciana. Desde ese momento, cocinero de oficiales y no pegó ni un tiro. Cuando su hijo, mi tío estaba a punto de entrar en quintas, mi abuelo, recordando África, le dijo, ¿por qué no te metes voluntario aquí en Alicante? así te quedas aquí y por las tardes me sigues ayudando en la relojería. Total que así lo hizo y ¿que diriais que pasó? Año 57, nada más jurar bandera, las inundaciones de Valencia. Dos meses sacando barro. Nada más llegar de Valencia, estalla el conflicto de Ifni. Resultado; el resto de la mili pasando calor y miedo en Marruecos, cargando con un mortero. Conclusión: desde entonces mi tío repite siempre, "voluntario ni a comer marisco".
Por cierto, su hijo mayor se libró por corto de vista.

6 | Eneko - 17/4/2009 - 11:13

SEguri que eras tu el que estaba mirando a los surferos en Zaruatz, y terminamos llegando a meta pero salimos justo detras.

Menos mal que no ibamos escolgaus que si no...

7 | Ander - 17/4/2009 - 11:18

Eneko, no me acuerdo de ésa, pero sí de otra: en la llegada a Azpeitia, ya en el último kilómetro, llegamos a un cruce sin indicaciones y nos metimos por una calle equivocada hasta el centro del pueblo. Yo iba un poquito por delante del pelotón, intentado llegar octavo a meta, porque por delante ya habían llegado siete. Y creo recordar que tú ibas con esos siete. ¿Me equivoco?

Medio pelotón me siguió por la calle equivocada. Nos giramos, volvimos a la carretera buena, pero en meta el resultado fue evangélico: los últimos fueron los primeros (salvo esos siete de cabeza) y yo acabé el cuarenta y pico.

8 | Allendegui (Web) - 20/4/2009 - 05:59

Alvarhillo, tu abuelo lo que hizo fue decirles que la mili es "p´a ella", pero no para él.

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Ander Izagirre

Ander Izagirre

Nací en San Sebastián en 1976. Soy periodista satélite. Kazetari alderraia naiz (leer más).

 

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