Marruecos con el pulgar alzado
"Conducimos por una llanura pedregosa, al sur de la cordillera del Atlas. Más allá de la cinta de asfalto no vemos ningún indicio humano: no hay postes, caminos, poblados. No hay nada más que un gran valle yermo, apenas delimitado por un cordón de colinas lejanas. De pronto, una figura salta desde la sombra de un montículo y se acerca a la cuneta haciendo señas con la mano.
Recogemos al chico, de 18 o 20 años, que se sube al asiento trasero del coche y permanece en silencio. Le preguntamos en francés adónde va y levanta la mano para señalar carretera adelante. Suponemos que ya nos dirá dónde quiere bajarse. ¿Y dónde vive? Por allí, dice, y apunta con el dedo a un punto del horizonte en el que no apreciamos nada más que una infinita extensión de pedruscos. Intentamos charlar un poco, chapurreando dos o tres frases en francés, pero el chico se calla rápido. Parece un poco nervioso. Hasta que reúne el coraje necesario y nos hace una pregunta. La pregunta.
¿Puedo irme con vosotros a España?
Hasta aquí llega el viaje placentero y exoticoso por Marruecos y a partir de aquí comienzan el revoltijo de tripas, el taladro de la conciencia y las excusas de consumo propio".
(Sigue aquí, en El Diario Vasco de hoy).
(Repostando en la gasolinera de Merzouga. Josema y su viejo Kadett, ya difunto, protagonizan la página de hoy del DV).
Publicado el 21 de agosto de 2009 a las 12:15.
